elas.

e naquela festa louca: eu beijava ela, ela beijava ela. ela me beijava, ela grilava... ela só observava.

registros

Mil detalhes compuhnam aquela noite.
O fim de uma promessa, e uma promessa de noite boa.

A galera chega no final do expediente. Os passarinhos ja tinham cantado, e nós monitores ja tinhamos dançado. A noite foi iniciada em grande estilo.

Fomos pra casa jantar, beber e conversar. Bebemos, jantamos e conversamos. O home vibrava ao som de pink floyd enquanto fluiam conversa e cerveja. Fui tomar um banho, enquanto a outra galera chegava. Chegaram então finalmente, eu os recebi de toalha e tênis... Só pra quebrar o protocolo.

Fiz meu moonwalk na calçada e chamei-a para entrar. Ela entrou. Ficamos tomando cerveja e conversando enquanto rolava o som... depois de muito som, muita conversa e muitas chamadas não atendidas, subimos a serra na chuva, a sandalia dela quebrou e ela dizia que estava parecendo uma puta pobre.

Enquanto caminhávamos ligeiramente bêbados, pela chuva fina que caia no parque, eu sentia que o velho Buk olhava por nós.

flor do cactus

ao lixo ela disse estar acostumada.
estranho como os asnos jogam boas coisas fora.

ela me lembra minha mais selvagem essencia
lingua de fora e careta no retrato de familia.

personalidade forte. espirito livre.

que joia rara. pesada. densa.
intensa. linda.

sem cabrestos ela segue
por onde seus passos entenderem de ir
como um buraco-negro ela me atrai
em seus olhos so vejo o desgoverno e o caos


para colher a flor do cactus, é preciso enfrentar com os espinhos
mas seu cheiro compensa toda sua falta de cor.

dois blogs, arte, gramatica, mestre buk x lewis bicha

esse novo blog é mais reservado.
sera se eu sabia daquele outro blog?

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pra quem sabe ler, um pingo é um ponto.

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a arte nua que nasce na rua;
o conto sujo do perdedor
a outra face da moeda de ouro.

ele não quis fazer parte do sonho americano
foi pela contramão, e acabou chegando onde queria.
onde sabia que acabaria chegando um dia

na cova.

arte?
a arte é um insulto.
a arte é o fruto da sobra,
sobra de dinheiro, sobra de tempo, sobra.

e quando sobra de um lado, falta do outro,
daí vem o insulto.

um dia porém, sobrou raiva
sobrou injustiça,
sobrou talento.

aí sim surge a arte
falando o que não queria ser ouvido, mas era necessario que se falasse.


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A maxima expressão da arte verbal jaz no bom e velho puta que pariu, assim como a maior herança linguistica da boa e velha patria-mãe Portugal é a mais rica expressão do que a própria fez à patria-filha Brasil: Foda.



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ela não gosta do velho safado. acha feias as palavras dele. prefere o lisérgico pedófilo que masturbava a menina de vestido azul e branco.

"enquanto a pica do gato gordo sai, e entra rasgando,
o coelho chupa a ponta dos seus dedinhos sujos de cogumelo,
trazendo tanto asco quanto prazer,
enquanto a pica do gato gordo entra e sai, rasgando."

poderia ter dito ele, se fosse sincero.